Com franqueza. Há um número jogado na rua, como um recinto interditado. Probabilidades.
Num tempo longínquo, uma turba, sábia, que se manifestava, estraçalhada, impermeável.
Eu achava que o mundo girava oblíquo. Perspectivas.
Um gráfico ocultava estatísticas que denunciavam a minha mão oculta nas ervas, longas ervas onde eu não mexia, mas sabia ao que sabia o toque. Um toque indomável que amainava, afagava as flores e dormia.
Durmo eu agora sobre um socalco montanhoso. Tibete e axis mundi. Queixos caídos em picos rochosos.
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