Ternura sobre ternura o vento crepitava ao sabor do vento que crepitava ao luar, à chuva, insalubre. Marcava uma folha esguia para saber onde estava. Que direção era? Norte. Não movia o status quo. Não penetrava na mais ínfima grandeza sepultada.
Resmalhava no solo um inquietude pura. Era quase tarde nas dobras do vestido.
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