Queria ver se voltavas de machado na mão, cortando ervas, derrubando árvores de ferro fundido.
Dissabores que trazes no braço. Pérolas cativas no solo. Mármore e vingança.
Queria que parasses no tempo e visses, do lado de fora, muito luzidia, uma roupa estendida. E quando voltasses de machado em riste, gostava que partisses o cosmos em dois.
Hoje há fado. Há lembranças adjacentes. Crises subalternas.
Abruptas formas que sobejam em torno dos peixes. Formas distintas que mordem o império. Gastas arestas de maravilhas estridentes. Uma nova vida.
Malhas avultadas sem sombra, a dúvida corrente no milheiral. Contra tempo e levante. Profanação de cadáveres.
Estou equivocado. As ferramentas de um pesadelo rasgam o véu com que me cubro. Na tinta uma gota negra retira-me a pele. Caem céus de agrafos e pregos.
Agora marcho de mãos dadas com o destino. As adagas cortam a terra limítrofe. E em toda a força quero ver as garras desmontarem as nuvens.
Recordo os madrigais complexos dado que a neve nunca caiu aqui. Batia-me na nuca a sensação de sublime. O alcatrão borbulhava, mastigado pelos projectores.
O Volvo passava lento. Em alerta. Uma reflexão holográfica. Um avatar multi sensores.
Um café pairava sobre a mesa. Colares de pérolas vermelhas baloiçavam num telhado ramificado pelas estrias. Queria alcançar todo aquele cenário, mas estava longe de conseguir o que se pretendia.
A luminosidade ténue da tarde fazia graças e orações para além das árvores. Caía o pano.
Dentro de uma garrafa surgia o velcro. Um manto irreconhecível de uma textura grossa.
Por entre frestas o vidro vibrava. Ficava baço e em tons de fumo. Um rasgar de papel atravessava o ar dentro da garrafa e os vincos avolumavam-se, arrasadores de florestas.
Queria ter experimentado esse surgir libidinoso onde as grades calcavam. Surgiu-me um espanto. Calei-me na sombra.
Com franqueza. Há um número jogado na rua, como um recinto interditado. Probabilidades.
Num tempo longínquo, uma turba, sábia, que se manifestava, estraçalhada, impermeável.
Eu achava que o mundo girava oblíquo. Perspectivas.
Um gráfico ocultava estatísticas que denunciavam a minha mão oculta nas ervas, longas ervas onde eu não mexia, mas sabia ao que sabia o toque. Um toque indomável que amainava, afagava as flores e dormia.
Durmo eu agora sobre um socalco montanhoso. Tibete e axis mundi. Queixos caídos em picos rochosos.